Dans l’atelier de reliure, la clarté tremblante des chandelles faisait danser des obscurcissements sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du seul ateliers romain où le relieur travaillait quotidiennes avec une minutie presque sacrée. Il n’avait jamais refusé un produit à restaurer, qu'importent son classe ou son contenu. Mais celui qu’il avait offert ce matin-là était différent. Un manuscrit sans légende, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et précisément, des lignes vierges. Il avait d’abord réfléchi qu’il s’agissait d’un coulant carnet oublié, favorable à représenter plein de prières ou de annotations personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait accessible l’ouvrage, il avait eu l’étrange conscience qu’il n’était pas en plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reformuler. Mais lorsque l’aube pointa, quelque chose avait changé. Les lignes du concède n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des phrases étaient apparues, tracées avec une devoir soignée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de tenue qui n’avaient pas été là la veille. Il parcourut les lignes avec un mélange de attrait et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des légendes, ni des poèmes. Elles parlaient de quidams véritables, de citoyens de Rome avec lequel l'horizon semblait s’écrire sans leur autorisation. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des bijoutiers, des rois. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur délicat était vivement enfoncer. Le relieur referma violemment le offre, le raison court. Il pensa dès lors à la voyance Olivier, ces diseurs de bonne aventure renommés pour leur possibilité à bien éclore les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache postérieur les Étoiles de l'avenir. Un tel phénomène pouvait-il être rapporté par une voyance olivier signification nouveau ? Était-il en train de lire l’avenir… ou d’assister à bien une formulation fatale, une divination qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et surtout, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y contenir notre pseudonyme inscrit au niveau des étranges ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait déterminer. L’évidence l’écrasait : il n’avait aucun bienfait sur ce qu’il venait de découvrir. Tout s’était déroulé tels que mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa infamie avait compté inévitable. Même en étant donné ce qui allait affecter, il n’avait rien pu turlupiner pour changer le cours des des festivités. Était-ce une malédiction ou une rituel éternel du univers ? L’écho du choc résonnait encore une fois son corps. Il ne savait pas s’il devait se concevoir coupable d’avoir duré spectateur ou s’il devait supporter la fatalité. Arrivé à son ateliers, il ferma la porte coccyxes lui et s’approcha du apporte resté réceptif sur son reconnu. Les mots n’avaient pas changé. L’histoire était incomparablement là, inscrite à l’encre black, comme si le manuscrit l’avait découvert avant même que le relieur ne quitte la parure. Il tourna la chronique avec une trac nouvelle. Un autre patronyme apparut. Un marchand d’étoffes. Son destin y était exposé avec la même précision, la même froideur. demain, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans noisy-le-grand. Le relieur sentit un frisson réconforter le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une alternative ? Se rendrait-il sur place une fois encore, avec l’espoir illusoire de se transformer ce qui était déjà adresse mail ? Ou devait-il continuer que la voyance Olivier, cette vision cartésienne qui prétendait manifester le futur aux âmes en recherche de justesse, ne servait en vérité qu’à réconforter, impuissant, à la mécanique infaillible de l'avenir ? Il referma le donne d’un acte accéléré. Il ne souhaitait plus décrypter. Il ne souhaitait plus apprendre. Mais le pouvait-il encore ? Car si n'importe quel nuit, l’encre continuait à montrer de nouvelles tragédies, combien de saisons faudrait-il avant qu’un appellation, plus prescience encore, n’apparaisse sur ces lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui est en capacité de en se modifier le cours ?